Eu sou um camaleão. Eu sou o que o ambiente e a companhia "manda" eu ser. Hostil, alegre, melancólico, depressivo, louco.
Mas, assim. Eu sempre busco a amizade. Ela quase nunca vem à mim. O amor, eu que busco. Pois sei que não virá até mim. Eu me fodo. Muito. E Bato nessa tecla mesmo, que é pra ninguém duvidar. Sou fudido. Pobre. Coitado.
À espreita pra morrer. Ou até mesmo, enterrado. Ou ressuscitado. E eu, ainda assim, sou cobrado.
Um amor "infinito" que tem, como um último movimento, dinheiro. "Não é pelo dinheiro". Ok. Mentira. Trabalhou o ano inteiro. Recebe pensão. Mesada. Não é pelo dinheiro. Ok.
Amizades que nem falo nada.
É eu, me afundando mais e mais, nessa imensidão de merda. E rezando pra que alguém me ajude. Eu sou realmente culpado? O Que querem mais de mim?
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