Mais uma vez escrevo quando me sinto só. Dessa vez, já em uma de nossas camas e acima da nossa historia.
Durmo com nossa historia embaixo de mim para que, quem sabe, eu nao pegue fogo estando encima de tanta fumaça, sujeira.
Quem é você? O que fez com ela? Olha o que fez comigo... Conosco...
Você destruiu tudo, o meu, o seu, o nosso futuro e talvez de nossos filhos. E por simplesmente, querer.
Ainda dou umas choradinhas de leve quando lembro de ti. É frio o que sinto. É o meu deserto, se transformando num mangue e sob a luz lunar, caracteriza a minha dor. O frio? Negativos. Não tenho gordura para que eu possa me esquentar. Nem você. Tinha, não tenho mais.
Estou quase dormindo enquanto escrevo, mais uma vez, lembrar e falar de você me faz sonhar.
Com o impossível.
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